Merzens Herbst

Alle lauern, leis erahnend,
welchen Baum wohl Fritze fällt.
Jeder hofft, noch unversehrt,
dass nur der andre niederfällt.

Stumm das Summen seiner Säge,
zitternd hält der Wald den Atem an.
Und jeder denkt mit stummer Klage: 
„Mich trifft es schon nicht irgendwann.“